Sing backwards and weep

 Le di el bootleg para que me lo firme

y, desde el cliché y la más profunda sinceridad,

le dije: "Your music saved my life".

Despedidas

Mi viejo se muere.
Tiene una máscara dolorida que sonríe a veces.

Nunca fuimos cercanos.

Quizás lo éramos cuando
jugaba a la lucha conmigo

en el piso de mi pieza,

cuando llegaba cansado de la fábrica,
o cansado de manejar una ambulancia,
o cansado de doblar cajas
en la penumbra del comedor
para pagarme la escuela,
comprarme libros,
o para que no me falte la comida.
Quizás entonces nos permitimos el cariño.

Después solo hubo un rencor callado.
Una desaprobación constante de ambos lados

que nunca entendí de dónde partió.

Jamás le pedí un consejo a mi viejo.

Quizás nuestras últimas palabras sean:

"No sé qué decirte".

"Gracias".

"Chau".

Quizás solo le mienta,

vista la apariencia del doliente

y le diga

que todo va a estar bien.

No soy yo sin ella

Me han dado 

todo el cariño del mundo
y me desborda.
Soy minúsculo.

Un recipiente pequeñito.
Se malgasta,
digo «basta»,

no sé si lo que necesito

es lo que necesito.
Soy una mancha
irrelevante
en una pared gigante,
pero alguien desea
encuadrarla.

Soy un basurero de oro.

Soy mi propia bala de plata.

Soy un gorrión ganador

del primer premio

de una exposición

de aves cantoras.

Robé el más grande

de los amores

y solo me costó

el alma.

Como ecos que nadie escucha

Jamais vu. 

Hay un universo paralelo 

desde el que me espío. 

No lo niego noloniego 

No, lo niego. 

Tan ilusorio como las opciones 

que me sangran en los caminos. 

Cada curva, cada bifurcación 

son abortos que me lloran 

fantasmalmente. 

Me reclama una juventud 

que ya no vivo, 

un cuerpo 

que ya no habito. 

Un beso, una caricia, 

un mundo que no permito. 

Estoy del lado equivocado del espejo.

Fantasmagoría

No había dolor en el ruido.

Nos llevábamos

entre pilares de estéreo

de la mano, como en sueños.

Nos soportábamos porque estábamos vivos.

No había, no hay, lugar para los muertos.

O en todo caso, los muertos, gloriosos,

brillaban en el techo alto,

altísimo,

pegados a las paredes,

recortados de revistas y afiches.

Los héroes mártires, los buenos muertos,

los «qué suerte que murieron» para ser eternos.

¿Y nosotros?

¿Somos eternos?

Si caminábamos por el ruido sin mojarnos,

como dos espectros del sonido,

apenas testigos de aquel cielo,

deseosos de probar el fuego.

Secos.

Como la foto en la pared.

Como el retorno.

Como el silencio.

Should've gone to rehab...

Que pretensión morirse a los 27 años...

Ahora, mis queridos morbosos, a bajarse la discografía y buscar las fotos del cadáver.

Personas que, por ahí, viven por ahí

Extraña la suerte de Cristobaal F. que, por un estornudo del oficial del Registro Nacional de las Personas (( quizás ocasionado por el hierático aleteo del Espíritu Santo )), terminó con una "a" de más en su nombre y así, sin mediar la moral y las buenas costumbres, conjugó a un mártir cristiano y a un oscuro señor de las moscas en su denominación civil, para la indignación de las maestras de catecismo o catequesis.

Salvando eso, tuvo una vida mediocre como vos y yo.

Desayuno

Me deshago como un hojaldre bien hecho
con la sequedad absoluta y el crujir sereno
y eso que no me gusta el hojaldre.

Peor sería ser como las palmeras,
un mazacote apelmazado,
de escamas que no pueden liberarse
de una pintura nacarada de azúcar
y almíbar.
¿De qué sirven las cualidades
envueltas en su contrario?
¿De qué sirve la liviandad de la escama
en un denso arrecife?
¿De qué sirve el corazón bueno
de un hombre de ignominia y desagrado?
¿De qué sirve un alma indómita
en un cuerpo encarcelado?

De nada sirve
un corazón sobre un altar,
siendo bueno y sin latir,
de nada sirve un alma suelta
sin un cuerpo al que nutrir.

Por eso mejor hojaldre,
seco y sin sorpresas
y aunque me pese,
viene bien a la hora del mate.

Planes para días lentos

Buscar un extraño. Aprender su rutina. Mientras más repetitiva sea, mejor.

Buscar tres personas que compartan su sentido del humor y del deber y que estén dispuestas a seguir a la víctima durante un día.

Durante el transcurso del día elegido para esta fase, acercarse en forma separada al extraño y decirle:

Estás en coma.

o

Despertá.

o

Nada de esto es real.

Una vez dicho eso alejarse sin más y si uno es confrontado, negar haberle dicho algo.

Reunirse en un bar y, entre cervezas y risas, escribir un cuento sobre como cambiaron su vida.

Fechas Patrias

Garúa un día de oscuridad,
como chispas de pureza dirigiéndose hasta el suelo
junto al fresco del arroyuelo
donde antaño, se ahogó el bautizado.

Desnudo, frente a un sol glacial,
respirando la vida como si fuesen llamas,
Me pensaba único
pero solo era una ficción.

Y esto lo escuché del viento
y lo vi en el firmamento.
Y en mis pensamientos,
creí que era el fin del mundo.
Creí que era el cuatro de Julio.

Empalideciendo en la luz fulgurante,
la luz temida resquiebra y mengua
trayendo a los abrazados hasta aquí.
Y en cualquier lado, a ningún alma le importará
que el fuego se este dispersando,
y ninguna boca querrá hablar de ello.

Mientras tanto, en el fondo de un foso
Jesús trata de fingir una sonrisa
debajo de una nueva lluvia de tierra.

Y esto lo escuché del viento
y lo vi en el firmamento.
Y en mis pensamientos,
creí que era el fin del mundo.
Creí que era el cuatro de Julio.

Y ahora tengo el control,
ahora, que me he caído fuera,
Ayer dormido, hoy de pie
y todavía recordando
tu completa dulzura.
Enciende una bengala
y sostenla en tus manos.

Y esto lo escuché del viento
y lo vi en el firmamento.
Y en mis pensamientos,
creí que era el fin del mundo.
Creí que era el cuatro de Julio.